La fiaba della Cipolla e del Rosmarino

n giorno, non tanto lontano, per casi fortuiti o per strani scherzi del destino, si incontrarono la Cipolla e il Rosmarino.

Si erano guardati a lungo, anche se un po' a distanza, distratti da altre pietanze, da altre erbe aromatiche che in qualche modo cercavano di trovare con loro una mescolanza di profumi e sapori dagli equilibri delicatissimi e, per questo, così difficili da ottenere e mantenere.

Forse era successo che, in un'occasione, entrambi donassero i loro aromi per rendere più saporito e appetitoso il gusto di un semplice pane, fragrante a suo modo, sempre rischiesto e ricercato, ma allo stesso tempo sempre uguale a se stesso e per questo stancante.

E fu in quell'occasione che entrambi notarono quanto le loro spiccate caratteristiche tendevano ad amalgamarsi, smorzando, in qualche modo, le note più alte, i sapori più forti. Si osservarono a lungo perché nessuno dei due mostrava a prima vista il cuore di sé, ma, senza volerlo, i loro aromi, le loro voci, parlavano già per loro.

La Cipolla era così, un microcosmo formato di tanti strati da scostare uno per uno, come veli sottilissimi che nascondono un cuore altero e acido se la si tratta con crudezza, ma così dolce e delicato appena la fai sciogliere al calore di un abbraccio avvolgente. Il Rosmarino la guardava e muoveva appena quelle sue foglioline verdi e appuntite come aghi, quel manto che lo rivestiva quasi fosse una corazza, consapevole che nemmeno il calore avrebbe ammorbidito il suo corpo lungo, magro e legnoso, ma nemmeno quella sua immobilità riusciva a fermare il profumo intenso che emanava il suo cuore e che sembrava urlare forte la sua passione.

Era come un segnale, per lei, quell'odore spiccato che le toccava i sensi più profondi, e non riusciva a resistere avvolta in quegli strati che di solito la proteggevano dai venti freddi dell'anima. Anche lui sembrò ritrovare un modo di essere meno rigido, più flessibile e parve, a qualcuno presente, che anche le sue piccole foglie avessero un moto dinamico, quasi gioioso.

La notte, la notte li avvolgeva e in qualche modo faceva da fondo e da coperta, e la neve, improvvisa, in fiocchi soffici e bianchissimi illuminò il loro mondo come tante piccole luci.

La notte era lunga e magica, il tempo in qualche modo sospeso, i loro occhi vedevano solo quelli dell'altro, le mani che si stringevano delicatamente quasi a voler assorbire il calore di quel contatto. Non smettevano di ballare e di godere di ogni singolo momento e movimento come a voler trascrivere nella memoria ogni dettaglio.
Ed è stato come una danza di veli scostati, di aghi donati come piccole gemme preziose in un amalgama perfetto e non più ripetibile.

E così, dopo quel ballo di mezzanotte, qualcosa scese a sciogliere l'incantesimo, un vento dapprima simile a una brezza leggera, poi via via sempre più freddo.

La Cipolla aveva bisogno di rivestirsi dei suoi veli, delle sue protezioni, il Rosmarino di richiudere i suoi aghi, per preservare il corpo e resistere immobile al vento freddo.

Lo stesso vento che, in certi giorni, porta con sè aromi dolci di cipolla e note spiccate e pungenti di rosmarino, come se si divertisse a continuare il dialogo tra le loro voci.