il mio dopo Halloween

Questo post è nato da un commento che stavo lasciando nel post quasi omonimo di Gan ,nel suo Nonsosescendo , poi ,vista la lunghezza che stava prendendo ,non trovavo corretto approffittare del blog altrui per parlare di me , e l'ho girato qui .

Sono due settimane che lavoro come un pazzo, causa consegna di fine mese che non posso saltare . Di mio dormo poco ma ultimamente ho ridotto a 2-3 ore il riposo notturno quando va bene , perchè capita spesso che a dormire non ci vado proprio e stacco giusto un momento per quella che dovrebbe essere l'ora del pranzo .Questo per farvi capire lo stato di alterazione mentale nel quale sono sprofondato .

E' tardi, sento suonare il campanello , sono in ufficio e ho il citofono a portata di mano , rispondo .

"Dolcetto o scherzetto !".

Sull'attimo non riesco a connettere bene le cose , resto un po' interdetto e mi chiedo se ho le allucinazioni , ma quando sento ripetere la "giaculatoria" i miei bassi istinti hanno un sopravvento e saluto con un vaffanculo .

...piccoli, mi dispiace tanto ...

Vado a letto alle 2.30 del mattino e passo tutta la giornata a dormire, avendo l'accortezza prima di staccare i telefoni .

Da queste parti , nel mezzo del feudo leghista di paesi paesini e paesotti , c'è una tradizione molto ipocrita all'assalto del camposanto in occasione della festa di Ognissanti , e quella che dovrebbe essere una ricorrenza di carattere spirituale da vivere con pacatezza e intimità si trasforma nella festa dell'ostentazione , della gara all'esserci come se fosse un debutto in società obbligatorio da ripetersi di anno in anno .

Quand'ero piccolo ho assistito a scene che si sono impresse nella mente : il ritorno dei paesani arricchiti emigrati nelle grandi città come Milano o Torino , che arrivavano con le loro grandi automobili , le donne ingioellate come la madonne di Pompei , coperte da pellicce di tutte le forme e lascianti scie di profumi che da sole riuscivano a coprire tutto l'odore pungente dei crisantemi , gli uomini panzuti e sempre un po' brilli perchè la sosta all'osteria era obbligatoria quanto la presenza al camposanto .

Poi c'era il gruppetto delle vecchie vestite di nero con il velo in testa che guardavano male qualunque bambino si avvicinasse , il gruppetto delle pettegole che con la scusa di informarsi dell'ultima buon anima che ci aveva lasciati diffondeva informazioni utili su tutta la cittadinanza , il gruppetto dei bambini scalmanati che correvano e gridavano ovunque e comunque , il parroco che arrivava sempre in ritardo e che, in base alle smorfie del viso, avrebbe voluto essere altrove .

Una sagra campestre insomma , soltanto più rumorosa e attorniata da miriadi di fiori freschi ,e a volte finti , acquistati per l'occasione .

La mia famiglia è stata fortunata per molti anni , nessuno si decideva a morire .

Gli unici defunti relativamente recenti che avevamo erano i genitori di mia madre , morti quando lei era molto giovane .Non avevo quindi con loro un rapporto affettivo da ricordare , e ho sempre vissuto come una forzatura la presenza che mia madre richiedeva a tutti noi , ma che in parte accettavo perchè ho sempre percepito la sua perdita come un elemento che ha fortemente condizionato la sua vita , e negarle la mia presenza era come se lo sminuissi , però le ho sempre fatto capire che non apprezzavo la cosa .

Mi annoiavo da morire , non sopportavo le solite storie che si raccontavano i parenti e non mi piacevano i giochi stupidi che facevano i miei fratelli con gli altri bambini , che non conoscevo perchè abitavamo in un altro paese .

Gironzolavo per il cimitero, guardavo le composizioni pacchiane di certi fiori , ridevo tra me e me di certe incisioni retoriche sulle lapidi , provavo orrore per certi monumenti funebri familiari e poi finivo sempre tra le tombe più vecchie, lì dove c'era poca gente perchè ormai non era rimasto più nessuno a ricordare quei defunti .

Mi affascinavano le foto, certi dagherrotipi con bianchi e neri che raccontavano una storia , nomi di persone non più in uso da tanto tempo , certi baffi sul viso di uomini arcigni , volti di donne indomite consumate da vite durissime , occhi che sembravano parlarmi da un passato remoto di piccoli gesti quoditiani , di pane cotto nei forni a legna , di covoni di fieno sotto estati assolate .

Poi c'erano le foto di quei neonati, di bimbi persi nel tempo pieni di fiocchi, di nastri di raso e pizzo , di vite spente troppo in fretta da una semplice malattia , o durate troppo poco , dove magari accanto trovavi gli occhi carichi di speranza della madre che li aveva seguti nell'ultimo viaggio .

Toccavo con le punte delle dita le date incise , dove il mille e ottocento faceva la sua presenza tra i numeri inizali , e mi sembrava l'unico modo per portare un po' di conforto a tutte queste anime dimenticate .

Poi verso sera , con tutto il parentado appresso compesi i non graditi , si faceva sosta alla vecchia casa materna dove ancora viveva uno zio di mamma .

Si mangiavano castagne , si beveva vino rosso tagliato con acqua e zucchero , e fette di polenta arrostite alla piastra .

Ho sempre detestato tutto questo e , al solito , tornavo a casa digiuno .

Nonna , quella paterna , diceva che oltre allo spirito alternativo della sua famiglia ,io avevo ereditato anche tutta la spocchia degli antenati nobili da parte di nonno , e il mix in certi casi si rivelava alquanto problematico .

Non è cambiato molto da allora, continuo a desertare le feste comandate e i cosidetti obblighi di presenza sociale , mi reco nei cimiteri solo nelle giornate di sole e nelle ore in cui sono sicuro di non trovare più di una o due persone , e continuo a fare visita alle vecchie anime dimenticate e ad ascolare le loro piccole storie .